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Noticias de la Antología Poética Hexágono Natal

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Somos un singular sello editorial independiente Colombiano, que desde el 2012 viene acogiendo todas aquellas nuevas propuestas e indagaciones poéticas de autores nuevos que se arriesguen, en la búsqueda y el encuentro de futuros lenguajes y originales nominaciones de la realidad; para ser luego contenidas en páginas de libros, como objetos estéticos, cuya unidad conceptual sea una auténtica invitación a la relectura y a la celebración de el libro materializado.

Taller de Escritura Poética

Taller de Escritura Poética
"MIS LIBROS" Mis libros (que no saben que yo existo) son tan parte de mí como este rostro de sienes grises y de grises ojos que vanamente busco en los cristales y que recorro con la mano cóncava. No sin alguna lógica amargura pienso que las palabras esenciales que me expresan están en esas hojas que no saben quién soy, no en las que he escrito. Mejor así. Las voces de los muertos me dirán para siempre. J. L. B. UN LECTOR Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mí me enorgullecen las que he leído. No habré sido un filólogo, no habré inquirido las declinaciones, los modos, la laboriosa mutación de las letras, la de que se endurece en te, la equivalencia de la ge y de la ka, pero a lo largo de mis años he profesado la pasión del lenguaje. Mis noches están llenas de Virgilio; haber sabido y haber olvidado el latín es una posesión, porque el olvido es una de las formas de la memoria, su vago sótano, la otra cara secreta de la moneda. Cuando en mis ojos se borraron las vanas apariencias queridas, los rostros y la página, me di al estudio del lenguaje de hierro que usaron mis mayores para cantar espadas y soledades, y ahora, a través de siete siglos, desde la Última Thule, tu voz me llega, Snorri Sturluson. El joven, ante el libro, se impone una disciplina precisa y lo hace en pos de un conocimiento preciso; a mis años, toda empresa es una aventura que linda con la noche. No acabaré de descifrar las antiguas lenguas del Norte, no hundiré las manos ansiosas en el oro de Sigurd; la tarea que emprendo es ilimitada y ha de acompañarme hasta el fin, no menos misteriosa que el universo y que yo, el aprendiz. J. L. B. PARAD LOS RELOJES Parad los relojes y desconectad el teléfono, dadle un hueso jugoso al perro para que no ladre, haced callar a los pianos, tocad tambores con sordina, sacad el ataúd y llamad a las plañideras. Que los aviones den vueltas en señal de luto y escriban en el cielo el mensaje “Él ha muerto”, ponedles crespones en el cuello a las palomas callejeras, que los agentes de tráfico lleven guantes negros de algodón. Él era mi norte y mi sur, mi este y mi oeste, mi semana de trabajo y mi descanso dominical, mi día y mi noche, mi charla y mi música. Pensé que el amor era eterno; estaba equivocado. Ya no hacen falta estrellas: quitadlas todas, guardad la luna y desmontad el sol, tirad el mar por el desagüe y podad los bosques, porque ahora ya nada puede tener utilidad. W. H. Auden MAÑANA DE EMBRIAGUEZ ¡Oh mi Bien! ¡Oh mi Belleza! ¡Fanfarria atroz en que no vacilo! ¡Caballete mágico! ¡Hurra por la obra inaudita y el cuerpo maravilloso, por la primera vez! Comenzó bajo las risas de los niños, terminará con ellas. Ese veneno permanecerá en todas nuestras venas aun cuando, al girar la fanfarria, seamos devueltos a la antigua inarmonía. ¡Oh, ahora, nosotros, tan dignos de esas torturas!, ¡reunamos fervientemente esta promesa sobrehumana hecha a nuestro cuerpo y a nuestra alma creados: esta promesa, esta locura! ¡La elegancia, la ciencia, la violencia! Se nos ha prometido sepultar en la sombra el árbol del bien y del mal, desterrar las honestidades tiránicas, para que conduzcamos nuestro purísimo amor. Comenzó por ciertas repugnancias y termina -al sernos imposible poseer de inmediato esa eternidad- con una desbandada de perfumes. Risa de los niños, discreción de los esclavos, austeridad de las vírgenes, horror de los rostros y los objetos de aquí, consagrados seáis por el recuerdo de esta vigilia. Comenzaba con toda la grosería, he aquí que termina con ángeles de llama y de hielo. ¡Pequeña vigilia de embriaguez, santa! aunque sólo fuera por la máscara que nos has dado como premio. ¡Te afirmamos, método! No olvidamos que tú glorificaste ayer cada una de nuestras edades. Tenemos fé en el veneno. Sabemos dar nuestra vida entera todos los días. He aquí el tiempo de los Asesinos. Arthur Rimbaud BROWNIG RESUELVE SER POETA Por estos rojos laberintos de Londres descubro que he elegido la más curiosa de las profesiones humanas, salvo que todas, a su modo, lo son. Como los alquimistas que buscaron la piedra filosofal en el azogue fugitivo, haré que las comunes palabras -naipes marcados del tahúr, moneda de la plebe- rindan la magia que fue suya cuando Thor era el numen y el estrépito, el trueno y la plegaria. En el dialecto de hoy diré a mi vez las cosas eternas; trataré de no ser indigno del gran eco de Byron. Este polvo que soy será invulnerable. Si una mujer comparte mi amor mi verso rozará la décima esfera de los cielos concéntricos; si una mujer desdeña mi amor haré de mi tristeza una música, un alto río que siga resonando en el tiempo. Viviré de olvidarme. Seré la cara que entreveo y olvido, seré Judas que acepta la divina misión de ser traidor, seré Calibán en la ciénaga, seré un soldado mercenario que muere sin temor y sin fe, seré Polícrates que ve con espanto el anillo devuelto por el destino, seré el amigo que me odia. El persa me dará el ruiseñor y Roma la espada. Máscaras, agonías, resurrecciones, destejerán y tejerán mi suerte y alguna vez seré Robert Browwning. J. L. B.
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